La sirena

La sirena de mis sueños
habita en las profundidades de mi corazón
cuando canta en mi silencio
me precipito en la oscuridad de sus ojos
para tratar de encontrar el mar entre tanta soledad

He aprendido a vivir en sus cicatrices 

Para que se sienta amada

Cuando acaricie sus heridas

Yo la escucho sin miedo a sus profundidades

No hay mejor epitafio que sus besos 

Ni mejor final que resucitar en su mirada 

Soy consciente que amarla es aceptar mi destrucción

Pero no quiero huir como un cobarde

De mi destino entre sus brazos 

La sirène de mes rêves habite au plus profond de mon cœur 

quand elle chante dans mon silence

je me précipite dans l’obscurité de ses yeux pour essayer de trouver la mer parmi tant de solitude

El hombre de barro

L’homme de boue

a peur qu’elle pleure

parce que ses pas seront faits de terre et son corps s’effondrera

El hombre de barro
teme a su corazón:
cuando late su alma,
llora
y se deshace por dentro.
Tengo mucho silencio para repartir
y las palabras deshojan
dientes
en lenguas afiladas.
El hombre de barro
teme que ella llore
porque sus pasos se harán de tierra
y derrumbará su cuerpo.
Nunca teme a la luna
porque ella refleja su piel etérea.
En cierta manera
todos somos de barro
y, en cualquier momento,
nos deshacemos.
Ella nació del claro
en el hueco del alma
del barro,
entre las cenizas al viento
mi silencio,
o las gotas de lluvia en lágrimas
con la brisa de las manos moldeando
en barro su corazón.
El quiebro de un rayo
os identificó con la derrota
y sin ser encarnado en ti,
no puede besarte.
Y el hombre de barro
se deshace lentamente
a cada ola
a cada lágrima
en sal.
Se desvanece el pecho terso
de su amada
y la luna templa
en fuego
su desaliento.
Y ella muriéndose pausada,
entre sus brazos 
mientras se hunde en su vientre de barro.

Ella y sus sueños

trabajaba desganada

ocho horas para ganarse el pan.

con las propinas se regalaba rosas

arrancaba los pétalos con mimo

y sobre sus sábanas los dejaba escapar.

Se tumbaba de espaldas al mundo;

de vez en cuando,

agarraba uno de los pétalos

y los trituraba decaída

sin demasiadas ganas de desarroparse.

Quizás no se entendía a ella misma

ni la realidad donde se acurrucaba.

Debería un día ponerse guapa

y salir a la calle

con tacones que la subieran al cielo

para con una uña desafilada

hacerle una incisión al cielo

introduciendo la mano

para agarrar un trocito 

de su olvido

y comenzar a recordarse

cuando ella y sus sueños eran una única cosa