No espero que Te guste 

solamente que Te duela 

porque el verso es la convergencia 

de las cicatrices

A Emily Dickinson

Por el laberinto del subconsciente de un Dios desterrado 

mis huesos buscan la cálida metáfora del amanecer.

Una cicatriz abre el cielo plomizo que conspira en mis delirios.

Quizás la araña busca el veneno de Némesis en tu boca

cuando juntamos los corazones para pudrir las realidades en el aislamiento del Ser.

Guardas un pedazo de espejo en el bolsillo con el reflejo de las costuras de tu alma.

¿Cuánto tiempo es necesario para que el reloj de arena entierre el anhelo de soledad?

La metafísica de tu invariable dolor

ejerce una extraña influencia sobre la imagen que se te escapa del sueño fingido 

Una de las mejores funambulista

C'est si beau de te contempler
danser librement
que l'on dirait que tu voles

No puedes amar sin verdad

Sin escribir en los márgenes de su piel

No puedes adiestrar el azar del vuelo de las mariposas 

Aunque seas una de las mejores funambulista por el horizonte de tus anhelos

haciendo desequilibrios en la autoconciencia de tus heridas

Besando tus oscuridades para intuir al fin el amanecer en tus mejillas 

Magníficamente imperfecto

La camarera sigue su rutina: 

Coloca los vasos

Las monedas en la caja registradora

Mira de reojo el teléfono

Y yo, al fondo de la cafetería, 

me desgarro el alma 

buscando el puto verso libre

Todo es magníficamente imperfecto 

Un día más

La soledad inscrita en la desmemoria de las alas

Las luciérnagas rozando los sueños del funambulista 

Un día más en la cuenta atrás del laberinto 

En el epicentro de tu desierto se recuerda el milagro de una rosa ofreciéndote sus espinas

Es difícil amar confrontando a los estigmas de la realidad 

Necesita un plan de esperanza

Los días son todos fingidos en el filo de su pintalabios

Protege sus venas con esparadrapos 

Le arroja migajas a los ratones que merodean sus desilusiones

Sonríe mientras finge gritar frente al espejo 

maldiciendo la rutina universal de los muertos vivientes

Sigue regalándole su tiempo al mejor postor

El calendario bajo su lengua 

Y la inquina inoculada en su conciencia

Pliega su alma y la coloca en una lata de sardinas

la cierra herméticamente 

hasta que por sus heridas 

rezuma una mezcla de sal y óxido 

No hay salida

Las puertas parecen cerradas a cal y canto

Es desesperante la rutina bajo su lecho

Necesita un plan de esperanza

No sabe exactamente cuándo abrirá los ojos

Y se transformará en ella misma

Girouette

Tu sais que rêver est ta plus belle chorégraphie 

Fais confiance à ton instinct de liberté et déambule parmi les ombres à la recherche de ton essence 

Tatoue-toi une girouette sur la cheville pour découvrir, au gré du vent, ton destin.

Su sonrisa

Su sonrisa se cuela por los intersticios de mi piel

Y cálida 

abriga mis miedos

hasta conseguir el milagro 

de la transustanciación 

de las cicatrices en alas 

La antropofagia del amor

Sueños artificiales donde los corderos pernoctan rodeados de buenas intenciones 

No hay amor sin sacrificio 

Sin asimetría entre las cicatrices y su reflejo en la otra piel 

El conjuro del bosque animado

antes que el lobo adore a la luna

Y la bella hechicera rumie el corazón de su amante

lentamente sin prisas

entre sus manos el devenir del hijo pródigo 

buscando la libertad en la antropofagia del amor eterno

En mi hambre manda mi corazón