En mi hambre manda mi corazón 

Temas razonables

No tiene ganas de soñar 

Los alacranes se deslizan torpes por sus entrañas

Las paredes están llenas de veneno 

Y su voluntad se encuentra enterrada bajo pesadas rocas

El nihilismo es su estado de conciencia predilecto 

Las prostitutas son las únicas que entienden de desamor

Esta noche los locos contemplan la luna llena mientras conversan de temas razonables 

Ansiedad

Una jaula de barrotes oxidados

El paradigma de la miseria limando el subconsciente 

La trampa de siluetas de pájaros reflejados en muros de argamasa 

La escarcha bajo la lengua 

El corazón seco

Y un mar congelado en la indiferencia del olvido 

La luz artificial que titila en las entrañas 

La náusea de un hambre heredada

No dejo de resucitar frente a la muerte 

Me agota su silencio pútrido 

Y las máscaras derritiéndose entre las llamas en el interior del espejo

Otro poema de amor

Sus ojos son la esperanza del náufrago 

La posibilidad de sentir su piel 
como la única isla posible donde sobrevivir 

Sus manos son alas entre mis sueños 

No hay más horizonte que su sonrisa 

Ni olas de mar
como su corazón latiendo 

La narrativa de las pesadillas

La narrativa de las pesadillas 

en las costuras ajenas 

La boca llena de silencio 

La trinchera endógena en la mirada ingenua del suicida 

El tatuaje de una rosa

en el tobillo de la bailarina 

que fingió desobedecer la ley de la gravedad 

La desmemoria de Céfiro 

y las adicciones de Morfeo debajo de tu cama

Las deidades han dejado de existir 

en la autoconciencia de la herida

El epitafio trémulo sobre una lápida de hielo

El llanto de Apollinaire 

Laocoonte escupiendo locura

Y Tú

ajena a su última voluntad 

hilando 

la coreografía imprecisa

para sobrevivir al paso inexorable de la realidad 

No espero que Te guste 

solamente que Te duela 

porque el verso es la convergencia 

de las cicatrices 

Náufragos

quand nous prions pour que des ailes repoussent de nos cicatrices

La vida es un verso libre 

que intuye la posibilidad de ser

convergen las heridas y los soñadores en el instinto de la noche

cuando rogamos para que de las cicatrices vuelvan a brotar alas

si llegaste hasta aquí 

ama el silencio de la noche 

y el eco que ruge en el interior de la botella

abandonada a la orilla del mar