Nada tiene importancia
ni las tripas bailando en armonía con el desaliento
Todo es la fabulación de un Dios aburrido
Que apuesta al perdedor
Esperando el fracaso universal de todos y cada uno de los funambulistas
que intentaron lamer las estrellas cayendo al vacío
La locura forma parte de la partida
Si pierdes
Sólo nos quedará la opción de quemar el instinto a fuego lento entre las ascuas del desaliento
Siempre me gustaron sus ojos de gata y la displicencia de sus sueños
Mientras esta noche
el eco declama
el número de la suerte que nunca sale
Las campanas tocan a muerto
Y el otoño se ha adelantado en mis venas
Espero que la escarcha se derrita entre sus estigmas
y me ofrezca de nuevo su presente en llamas
o la posibilidad de olvidar
la puerta trasera de su corazón
Las avispas se mezclan con los latidos de su estirpe innatos en el barro de sus manos
Cree aún su esencia
que es factible aprender a volar
cuando la brisa perfuma la cicatriz de su ausencia en el crepúsculo de su cama
Por el laberinto del subconsciente de un Dios desterrado
mis huesos buscan la cálida metáfora del amanecer.
Una cicatriz abre el cielo plomizo que conspira en mis delirios.
Quizás la araña busca el veneno de Némesis en tu boca
cuando juntamos los corazones para pudrir las realidades en el aislamiento del Ser.
Guardas un pedazo de espejo en el bolsillo con el reflejo de las costuras de tu alma.
¿Cuánto tiempo es necesario para que el reloj de arena entierre el anhelo de soledad?
La metafísica de tu invariable dolor
ejerce una extraña influencia sobre la imagen que se te escapa del sueño fingido
