La raison est l’énigme du vent

La caresse des points de suture
sur l’âme du fou

El hambre en las tripas 
Y una rosa que se marchita en el vientre
La posibilidad de existir en el recorrido impreciso de la acuidad de sus espinas
La rabia es llevar por dentro el esqueleto de un perro
Que no olvida el dolor de la sumisión de la supervivencia 
La razón es el enigma del viento
La caricia de los puntos de sutura
Sobre el alma del loco
Que aún cree en las alas como brote natural 
En las cicatrices al contacto de la brisa
Corre 

antes de que debas escapar de tu destino 

Unidos por la brisa

En el crepúsculo cristalino de mi soledad 

Una sirena sueña que deshabita el mar

Para deambular por el subconsciente de un náufrago 

Que ha perdido el norte 

Y se guía solamente por la esperanza de su voz 

En el arrullo de la infinitud del horizonte 

Reflejado en sus miradas 

Unidos por la brisa 

De un anhelo de inexorable libertad 

Aforismo

La soledad es el encuentro con nuestra imagen en el espejo

El amor es la revolución intimista del alma

Amar era un suicidio consciente
alevoso y premeditado,
una lluvia de pétalos triturados
que perfumaban los claroscuros de tus ojos
cuando soñabas, en soledad,
amarte a ti misma

La pareja imperfecta

Où l’amour est une dernière chance 
Et ressusciter dans ses bras
Le meilleur espoir du suicide 

Se asomó al filo de sus delirios 

Y solicitó a un perdedor que le lamiera el dolor 

Hasta olvidarse de sus sueños 

Desde entonces son la pareja imperfecta

Que se protegen mutuamente para sobrevivirse

Y contar las estrellas fugaces que brillan antes de sacrificarse en la oscuridad del pensamiento 

Él la ama en su locura 

Ella

En cambio 

Necesita saltar de la melodía de su realidad 

Para bailar entre sus trazos y muecas

Prefieren morir juntos

Que habitar la soledad del infierno 

Un día caminarán por la orilla de la cicatriz de sus venas

Hasta hallar el tesoro que haga brillar de nuevo sus noches

Quisieran huir hasta una isla desierta

Para subsistir contando las olas del mar

Y caminar desnudos cogidos de sus almas

Hasta algún lugar

Donde amar sea una última oportunidad 

Y resucitar entre sus brazos

La mejor esperanza del suicida 

Quizás ya estoy muerto

Tengo ganas de caminar por el camposanto 

Que llevas en el corazón 

Contar las cruces de tus muertos 

Y soñar que me rindo mientras me sonríes a la cara susurrándome un breve epitafio 

Que deseas tatuar entre tus piernas 

Soy el delirio de un dios inexistente 

Que hace equilibrios por el desierto de mis entrañas 

Escancio tus lágrimas cuando tengo sed

Y no encuentro tu soledad por ninguna parte

Asumo mi derrota para sobrevivir a la rutina de los días 

Que se ahogan en una gota que nunca acaba de desprenderse de tus mejillas 

Quizás ya estoy muerto 

Y solamente sea la pesadilla de un loco

Que trata de evadirse de su camisa de fuerza 

La réalité n'existe pas

C’est une déformation poétique de l’absurde
Les épines poussent pour protéger l’instinct
l’espoir est de déambuler dans un rêve 
qui a déserté du subconscient

Cuántas almas en pena 

recorriendo el desequilibrio 

La soledad entre las manos

Y las rosas recién tatuadas en el pecho

Las espinas brotan para proteger el instinto 

Y la muerte velando tus cicatrices

Cansados nos devoramos en un destino antropófado 

Cuya esperanza es deambular por un sueño 

que ha desertado del subconsciente

Quiero mantener la luz de tus delirios 

para extraviarme en tu vesania

Y recuperar el filo oxidado de tu amor

Un derrotado busca a la luna entre la basura

Creyendo que la belleza es asumir la herida

Se volvería loco si asumiera que su amante murió 

Junto a los petalos marchitos de su melancolía

Las cenizas de los recuerdos

Revolotean sobre la hoguera donde el pasado salda sus cuentas 

La realidad no existe

Es una distorsión poética del absurdo

Rozas mi existencia con tu instinto

Caer en la fría indiferencia

Para resucitar en el ocaso

Entre tus piernas

Je veux garder la lumière de tes délires pour m’égarer dans ta folie et retrouver le fil rouillé 
de ton amour
Un vaincu cherche la lune parmi les ordures 
Croyant que la beauté est d’assumer la blessure
Tomber dans l’indifférence
Pour ressusciter au crépuscule 
Entre tes jambes

Quizás no fuera la mejor de las princesas

Pero poseída un bello corazón tatuado en su pecho

Quizás la conocí en mis sueños 

Antes de despertar

La blessure endémique que le psychanalyste n’a pas su déchiffrer alors qu’il est enfermé dans le vertige de ton inexistence

La liberté est de crier à votre ombre sans attendre une réponse