El amor es la revolución intimista del alma

Amar era un suicidio consciente
alevoso y premeditado,
una lluvia de pétalos triturados
que perfumaban los claroscuros de tus ojos
cuando soñabas, en soledad,
amarte a ti misma

La pareja imperfecta

Où l’amour est une dernière chance 
Et ressusciter dans ses bras
Le meilleur espoir du suicide 

Se asomó al filo de sus delirios 

Y solicitó a un perdedor que le lamiera el dolor 

Hasta olvidarse de sus sueños 

Desde entonces son la pareja imperfecta

Que se protegen mutuamente para sobrevivirse

Y contar las estrellas fugaces que brillan antes de sacrificarse en la oscuridad del pensamiento 

Él la ama en su locura 

Ella

En cambio 

Necesita saltar de la melodía de su realidad 

Para bailar entre sus trazos y muecas

Prefieren morir juntos

Que habitar la soledad del infierno 

Un día caminarán por la orilla de la cicatriz de sus venas

Hasta hallar el tesoro que haga brillar de nuevo sus noches

Quisieran huir hasta una isla desierta

Para subsistir contando las olas del mar

Y caminar desnudos cogidos de sus almas

Hasta algún lugar

Donde amar sea una última oportunidad 

Y resucitar entre sus brazos

La mejor esperanza del suicida 

Quizás ya estoy muerto

Tengo ganas de caminar por el camposanto 

Que llevas en el corazón 

Contar las cruces de tus muertos 

Y soñar que me rindo mientras me sonríes a la cara susurrándome un breve epitafio 

Que deseas tatuar entre tus piernas 

Soy el delirio de un dios inexistente 

Que hace equilibrios por el desierto de mis entrañas 

Escancio tus lágrimas cuando tengo sed

Y no encuentro tu soledad por ninguna parte

Asumo mi derrota para sobrevivir a la rutina de los días 

Que se ahogan en una gota que nunca acaba de desprenderse de tus mejillas 

Quizás ya estoy muerto 

Y solamente sea la pesadilla de un loco

Que trata de evadirse de su camisa de fuerza 

La réalité n'existe pas

C’est une déformation poétique de l’absurde
Les épines poussent pour protéger l’instinct
l’espoir est de déambuler dans un rêve 
qui a déserté du subconscient

Cuántas almas en pena 

recorriendo el desequilibrio 

La soledad entre las manos

Y las rosas recién tatuadas en el pecho

Las espinas brotan para proteger el instinto 

Y la muerte velando tus cicatrices

Cansados nos devoramos en un destino antropófado 

Cuya esperanza es deambular por un sueño 

que ha desertado del subconsciente

Quiero mantener la luz de tus delirios 

para extraviarme en tu vesania

Y recuperar el filo oxidado de tu amor

Un derrotado busca a la luna entre la basura

Creyendo que la belleza es asumir la herida

Se volvería loco si asumiera que su amante murió 

Junto a los petalos marchitos de su melancolía

Las cenizas de los recuerdos

Revolotean sobre la hoguera donde el pasado salda sus cuentas 

La realidad no existe

Es una distorsión poética del absurdo

Rozas mi existencia con tu instinto

Caer en la fría indiferencia

Para resucitar en el ocaso

Entre tus piernas

Je veux garder la lumière de tes délires pour m’égarer dans ta folie et retrouver le fil rouillé 
de ton amour
Un vaincu cherche la lune parmi les ordures 
Croyant que la beauté est d’assumer la blessure
Tomber dans l’indifférence
Pour ressusciter au crépuscule 
Entre tes jambes

Quizás no fuera la mejor de las princesas

Pero poseída un bello corazón tatuado en su pecho

Quizás la conocí en mis sueños 

Antes de despertar

La blessure endémique que le psychanalyste n’a pas su déchiffrer alors qu’il est enfermé dans le vertige de ton inexistence

La liberté est de crier à votre ombre sans attendre une réponse

Torniquete

Le silence est une symphonie étrangère à la volonté de l’écho des ténèbres 
Où le subconscient miaule comme un chat

El silencio es una sinfonía ajena a la voluntad del eco de las penumbras 

Donde el subconsciente maúlla como un gato que hace equilibrios antes de desaparecer entre la niebla de quien grita frente al horizonte de una ventana deshabitada 

Todos somos el fantasma de otros

El pecado 

La pasión 

la derrota 

El eco furibundo del invisible 

La náusea heredada de un mundo 

inclemente 

con los débiles del eslabón 

Te duelen los huesos porque dejaste de bailar bajo el oxido de la noche

Quizás despierte la esperanza en los ojos de una camarera que muestra piedad por el suicida que se esconde en una esquina de la barra 

Por donde desfilan las risas 

Y las frustraciones de todos los que comparten 

La oscuridad del alma herida 

En el mejor de los casos

Aimer la vérité c’est se faire petit pour essayer d’habiter dans le coeur ardent de la muse blessée

El mundo es un llanto pútrido 

Cuando no hay amor en los ojos
Y ya no tienes ganas de bailar 
La madrugada por dentro
Y un armisticio con tus fantasmas en guerra 
Amar la verdad es hacerse pequeño para tratar de habitar en el corazón en llamas de la musa herida
Que sólo espera a que no seas tan estúpido de salvarla
Porque su pasión es fuego
La vida es siempre la cara A y cara B de la misma fachada 
Nunca asimilaremos la derrota universal 
Las lágrimas de la bailarina 
La sonrisa fingida del payaso al borde del suicidio 
La risa enlatada en los labios de carmín 
El mapa del tesoro que te conduce a encontrarte desnudo frente al espejo
Al final 
En el mejor de los casos
El público aplaudirá mientras te haces el muerto 
-en el mejor de los casos -

Aimer la vérité c’est se faire petit pour essayer d’habiter dans le coeur ardent de la muse blessée

La existencia esa desesperación pernoctando en el laberinto de tus entrañas
La pasión extinta del funambulista 
Cuando descubre la ley de la gravedad en sus sueños 
Y acepta la derrota 
La tranquilidad del juguete roto apartado en los márgenes de la irrealidad 

La última voluntad del soñador

La brújula desimantada en el delirio primigenio de quien busca la soledad como refugio para SER

El eco extinto en su desolación exhala la última voluntad del soñador 

Habitar la soledad 

Bailar agarrado a la brisa que subyace en la desmemoria

Donde el pretérito imperfecto es una hoja en blanco que anhela el verso libre

La transcripción del arrullo del mar acariciando el infinito 

No ser NADA

No pretender el día siguiente 

Y las mariposas tuvieron la última palabra

En su vuelo aleatorio 

Alrededor de su alma

La existencia es un velatorio sempiterno 

Donde pocos se atreven a bailar su propia coreografía 

Desgarra el destino y SUEÑA 

Cuando la piel se llena de sol y sea tu penúltima oportunidad para ser libre

De tus deseos brotarán flores amarillas y la tierra sabrá a miel

Cuando recuerdes que en los ojos de tu amada

Se encuentra la voluntad de vivir